Collèges Frankreichs, Mara Goyet

Wird die Schule eines Tages ein Ort der Erinnerung sein? So wie das Pantheon, die Tour de France oder Alesia? Vor allem Alesia. Im Moment ist sie nur ein Ort des Elends. Darin liegt ihre tragische Schönheit, darin beginnt ihre komische Kraft.
Die Schule muss in einem Zug die grausame Frage nach dem Toner des Kopierers und die nach der Unsterblichkeit der griechischen Götter lösen. Sie muss die Schüler von der Anmut eines freien Gedankens überzeugen und ihnen gleichzeitig klarmachen, dass kein Zwölfjähriger den Satz des Pythagoras widerlegen wird. Sie muss offiziell dem kleinen Menschen (wer weiß, ob es nicht ein verkannter Mozart ist?) erlauben, sich zu entfalten, während sie ihn inoffiziell anweist, den Mund zu halten (man muss ja doch ab und zu unterrichten).
Dieses ebenso niedrige wie sublime, ebenso prosaische wie komplexe Universum ist gleichzeitig vertraut und unbekannt. „Collèges de France“ lädt zu einem malerischen Spaziergang durch seine Mauern ein, zur Entdeckung seiner unzerstörbaren Monumente (die Podien, die Kaffeemaschine), seiner tapferen Ureinwohner (die Lehrer, die Schüler, die Erzieher), seiner jahrhundertealten Traditionen (Nachsitzen, Kantine), seiner charmanten Folklore (die Akronyme, der Jargon), seiner uralten Mythen (Autorität, Elitismus), seiner Schattenzonen, seiner unerbittlichen Kriege mit ihren Märtyrern, ihren Helden, ihren Verrätern.

Mara Goyet, 29, unterrichtet seit fünf Jahren Geschichte und Geografie an einer Mittelschule in einem Vorort von Paris.